Peter Parker y las mujeres

Spiderman y Felicia Hardy, mmm

Hablar de Spiderman (o Spider-man como se dice ahora) es, para mi, recordar el primer gran superhéroe al que me aficioné y que es junto a Batman mi favorito. El "hombre araña" nacido de la fecunda imaginación de el famoso guionista Stan Lee y el dibujante Steve Ditko para el nº15 de Amazing Fantasy.

A estas alturas todo el mundo sabe sus orígenes, la mordedura de la araña "contaminada", que fue adoptado por sus tíos Ben y May Parker, la trágica muerte de su tío, etc. También su amplia nómina de enemigos de lo más curioso y que espero algún día desgranar aquí porque no tiene deperdicio: Duende Verde, Kraven el cazador, Venom, El Buitre, Mysterio, Dr Octopus, Hydro-man, etc. Pero uno de los mayores quebraderos de cabeza de Spiderman/Peter Parker (PP) han sido y serán sus mujeres.

"Acéptalo, Tigre... ¡Te acaba de tocar la lotería"

Empezando por esa señora encantadora que hacía las veces de madre, la buena de la tía May, preocupada por su sobrino al que siempre cuidó como si fuera su hijo solventando sus problemillas económicos con imaginación y trabajo. En su lecho de muerte le confesaba a Parker...¡que siempre supo que era Spiderman! claro que como a todo el mundo en los comics acabaron por resucitar...para descubrir que...¡era la madre biológica de Spiderman! menudo culebrón.

Pero la "MUJER" con mayúsculas en la vida de PP es Gwen Stacy. Primer amor, chica inalcanzable su época estudiantil estaba realmente enamorada de PP aunque por despecho (la tía May cae enferma y Pete no la hace caso) sale con el chulin Flash Thompson y con Harry Osborn. Cuando por fin se hacen novietes PP y el padre de Gwen discuten en presencia de ella, lo que termina con Stacy en Europa una temporada. Spiderman va a buscarla y tras mucho trajín vuelven a estar juntos...hasta que el malvado Duende Verde la secuestra, la lanza desde el  Puente George Washington y muere. Un auténtico terremoto se produjo en el mundo del comic de los superhéroes. Matar a la novia del prota era muy fuerte y aunque la han "resucitado" (saga del clon) finalmente cada uno siguió su camino. Otros (Osborn, May) volvieron para quedarse, Gwen no. Gwen Stacy pertenece a una época en la que los tebeos tenían un punto ingénuo, no es casualidad la fecha de su muerte (1973) pues desde entonces la inocencia de Spiderman se acaba y se vuelve un malos humos. Quedará para siempre como la "novia oficial": bonita, seria y buena.

"La noche que murió Gwen Stacy", un hito en la historia del comic

Dije que se vuelve un poco gruñón y es así pero para endulzarle la vida ya había aprecido una pelirroja escultural de ojos verdes que le llamaba "Tigre" que conocerá su identidad secreta y con la que acabará casándose: Mary Jane Watson. A mi me cae fenomenal, los dibujantes aprovecharon para hacerla voluptuosa y atractiva, muestra su cuerpo con generosidad (siempre para todos los públicos) gracias a la excusa de su trabajo como modelo. También ha pasado por mil penalidades: se quedó embarazada pero su niña desapareció, fue acosada por Jonathon Caesar, su marido fue suplantado por Kraven. Actualmente está divorciada de Pete, ya no saben que inventar, y es actriz de teatro.

La tía May

Y por último una mujer que empezó acosando a Spiderman, una superheroína (o super villana, según el momento) llamada Felicia Hardy, alias la Gata Negra. Felicia fue violada por su novio Ryan, hecho que la marco para siempre. Abandonó los estudios y se impuso un riguroso régimen de entrenamiento físico que incrementó su fuerza, resistencia, agilidad y dominó las artes marciales para "vengarse", cosa que no pudo hacer pues Ryan murió en un accidente de tráfico. Felicia se vuelve ladrona como su padre pero conoce  a Spiderman y se siente fuertemente atraída hacia él. Cuando conoce a PP y empiezan una relación pero ella descubre que de quien estaba enamorada era del héroe y Spidey se cansa de sus contínuas mentiras lo que hace que cada uno siga por su lado. Lo más curioso de esta escultural mujer de pelo cano es que tiene el poder "de la mala suerte" (sic), de ahí su nombre. En fin, la vida amorosa Parker,  no tiene desperdicio.

JJ.OO. : momentos poco ejemplares

Aunque generalmente los Juegos Olímpicos son motivo de admiración y alborozo hacia los deportistas, a veces estos son cualquier cosa menos limpios y ejemplares y hacen que el bueno de Pierre de Coubertin se revuelva en su tumba.
"Yo me bajo aquí"
Fred Lorz es para muchos es el primer tramposo del olimpismo moderno, el tipo ganó la maratón de San Louis 1904 fácilmente ya que hizo gran parte del recorrido en el coche de su manager. Con todo, en la anterior olimpiada (París 1900) hubo dudas sobre la victoria de el luxemburgués Michel Théato, quien trabajaba como repartidor de pan y se conocía París como la palma de su mano y, se cree, usó algún "atajo". Nunca se pudo probar pero el caso es que ganó representado a Francia y los franceses no se cansan de decir que es luxemburgués.

Los tres segundos más largos de la historia del baloncesto
Los juegos de Munich 72´ serán recordados por la tragedia de los deportistas israelíes asesinados por terroristas pero también por la increíble final URSS-USA de baloncesto que acabó por primera vez con los americanos derrotados por 51-50. ¡Y de qué forma! tras ir todo el partido por detrás, EE.UU. se pone 49-50 tras anotar dos tiros libres. La URSS saca de fondo y falla, pero dicen que han pedido tiempo muerto y se repite la jugada...y vuelven a fallar. Los americanos se abrazan y lo festejan pero...¡los árbitros dicen que hay que repetirlo una vez más! Finalmente Alexander Belov anota la canasta de la victoria. A día de hoy, EE.UU. sigue negándose a recoger la medalla de plata.
No me voy a extender más, sólo recomendar este gran artículo.
Boris el Tramposo
Boris Onischenko, un oficial de ejército soviético, participó en los JJOO de Montreal de 1976 en la modalidad de pentatlón moderno. No era un desconocido, se trataba de un deportista respetado que ya había ganado una medalla de plata en Munich cuatro años antes.
El pentatlón moderno es un deporte compuesto por cinco disciplinas que incluye la esgrima. Onischenko ideó un sistema que iluminaba la luz que registraba los aciertos en el marcador, incluso cuando había fallado. Mediante un cable dispuesto en su espada y un pulsador colocado en su mano era capaz de registrar un golpe a voluntad. Fue explusado de los juegos.

Montar el numerito
Bela Karolyi, entrenador de la mítica Nadia Comaneci, se fugó a EE.UU. con su familia pidiendo asilo político en 1981. En los Juegos de Los Ángeles 84´ Karolyi era el entrenador de la selección estadounidense. La campeona es esas olimpiadas fue Mary Lou Retton  pero en un final polémico: Ecaterina Szabo, gimnasta rumana iba primera antes del último salto y a la Retton sólo le vale un 10 para ganar. Hace un buen salto y Karolyi salta de las gradas para abrazarla al grito "¡Ha sido un 10!" pero los jueces le reclaman que vuelva a su sitio. Si se aplicara la norma, este gesto le habría costado una penalización a la gimnasta y perder el oro pero todo el pabellón de la universidad de UCLA es un clamor: "¡10, 10, 10!" y los jueces ceden a la presión. Abrazos y llantos al más puro estilo cinematográfico...pero es que este tío repitió idéntica treta en Atlanta 1996, con el toque dramático de que la americana Kerri Strug tenía un tobillo dañado. Más comedia.
El accidente de moto
Los velocistas griegos Kostas Kenteris y Katerina Thanou eran la gran esperanza local en Atenas 2004. Justo antes de la ceremonia de inaguración fueron llamados a pasar un control antidoping al que no se presentaron alegando un accidente de moto...que nunca se produjo. Ambos fueron expulsados de los juegos y condenados a cuatro años por perjurio pero no fueron a la cárcel.

Aquel verano

El verano es la época más especial del año, sobre todo cuando eres un niño. Con el paso de los años los recuerdos se acaban perdiendo en la memoria y poco a poco desaparecen o se confunden unos con otros dejando como regalos los que verdaderamente merecen la pena, recuerdos que hoy voy a compartir con ustedes.

Para mí el verano es una playa en la provincia de Huelva sin comienzo ni fin, infinita, ancha, de arena clara y fina; entre sombrillas y toallas gente joven y mayor, con niños jugando, pandillas de amigos sentados en círculo, recordando la noche anterior y haciendo planes para la siguiente; una radio por la que suena "Venus" de  Bananarama, niños jugando a la puerta de un bloque de apartamentos, uno lleva una camiseta verde  con una caricatura de Summers que dice “VIVA ER BETI MANQUE PIERDA”, ¿verdad o atrevimiento? Y de repente…un inesperado beso de una chica (en la mejilla, claro).

El verano es también un pueblo de León de frías mañanas, excursiones, paseos hasta un molino ruinoso junto a un río, fantas de naranja en el bar del pueblo y partidas al futbolín, dulces de la abuela y una caja de hojaldres.  Y la vuelta a casa en coche, música de Los Panchos y los Indios Tabajaras  sonando en un cassette ronroneante.

También puede ser una casa en un pueblo de las rías bajas gallegas; una gran casa con muchas habitaciones y la TV portuguesa sonando en el salón; marisco y un enorme incensario que oscila por la nave lateral de cierta Catedral llena de peregrinos que se dan de coscorrones contra una cabeza de piedra; un río que desemboca en el mar Atlántico, olor a eucalipto y una playa de aguas frías llena de algas.

O una playa de nombre vasco en Cantabria, a un lado una montaña enorme, al otro un faro y los muros grises de una fortaleza que esconde una cárcel; un hostal de camareras amables y risueñas “¿quieres más cola-cao?” “¿otra tostada?”; una sala llena de gente viendo una tele de la que suena la sintonía de “El coche fantástico” o “El halcón callejero”. Una excursión a la ciudad elegante con un palacio y ver ponerse el sol en el faro del fin del mundo, o sea, el Cabo de Ajo.

Pero la mayoría de los veranos fueron en casa, a veces Mundial de fútbol por la TV, una bicicleta BH, pasear para ver como dos ríos que se juntan, noches con las ventanas abiertas, tormentas de verano; tumbado sobre el capó del coche, escuchando la música de una película de aventuras galácticas una estrella fugaz cruza el cielo… Sir James Matthew Barrie tenía razón:
“Dios nos dio la memoria para que pudiéramos tener rosas en diciembre”

España tricampeona de Europa

Campeones otra vez, lo nunca visito, tres veces seguidas (dos Euros y un Mundial) lo que nos sitúa muy cerca de ser, si no el mejor, uno de los mejores equipos de fútbol de la historia. No hay discusión posible, Del Bosque nos ha cerrado la boca a sus críticos, España masacró a Italia en la final, no le dio opción y acabó con las (lógicas) dudas sembradas a lo largo de todo el torneo.
Empezamos el torneo como terminamos, con Italia. Bien, sólo vi los últimos minutos en los cuales les teníamos rodeados y pidiendo la hora, pero por lo que se comenta en la primera parte nos plantaron cara. Empate justo y primeras dudas sobre el mal llamado "falso 9", o sea, otra tontería de expresión más que añadir a: medio volante, carrilero, tribote, palo corto, trescuartista (?) y un largo etc. de tonterías inventadas por lo periodistas deportivos.
Luego goleamos a la pobre Irlanda, con partidazo de nuestro "9" auténtico, Fernando Torres (Chelsea´s number nine), un gran partido pero mediatizado por nuestro limitadísimo rival. Con todo, fue de los pocos partidos en los que no me aburrí.
Victoria agonística ante Croacia, fue la verdadera final, Bilic, seleccionador balcánico le dio un repaso al Sr Marqués y casi nos cuesta un disgusto. El árbitro no apreció un claro penalty de Busquets y eso que nos llevamos. Ya somos una selección grande pues hasta los árbitros nos respetan.
Hablando de árbitros, ¡menudo penalty se tragó el del partido contra Francia!, un empujón a Cesc (Sex) que no quiso ver, da igual tío, te perdonamos. Luego vino el apoteosis del fútbol-chotis, nadie se mueve, todos se la pasan hasta aburrir, un par de goles de Alonso (!) y los franceses de vuelta a casa...¡qué tiempos aquellos en los que nos tiraban la fruta de los camiones en la frontera! Au revoir!
Y luego vino la única selección, con los croatas, que nos lo hizo pasar realmente mal. Portugal, todo coração, hizo un partido duro, farragoso, difícil, Pepe y cía nos hicieron pasar miedo...pero Casillas y la flor de nuestro seleccionador hicieron el resto. Cristiano, resérvate para el Madrí.

Lo de Italia es ya mítico, un partido para la historia, una victoria desagerá y sin paliativos (bueno, hasta la lesión de Motta ellos habían tirado a puerta lo mismo que nosotros y la posesión estaba 50-50 pero no se lo digamos a nadie) la coronación de unos jugadores irrepetibles. Si todos están bien pasan cosas como esta y lo mejor es que el futuro (Mata, Llorente, Busquets, Alba) y el presente (Silva, Ramos, Piqué, Iniesta) hacen que podamos pensar que la ya respetable edad de Alonso (31), Xavi (32) o el mismo Casillas (31) no den miedo. Que pase el siguiente y como dijo Camacho, la duda está en saber quién será el otro finalista en el próximo mundial.
Disfrutemos mientras dure.